Neste momento,
no qual todos os cruéis lixam as unhas
Há um vento frio vindo do norte

Muitos são os motivos para se calar
Mas há um outono frio provendo a sorte

Povos pobres choram à própria sorte
Mas há um luar risonho
Um luar de ventos
Um luar de olhos secos

Ao pé do nascer do sol.